Раньше я всегда выглядывал в ночное окно в ожидании чуда.
Ну ладно, я редко выглядывал, чего уж там!
Но если выглядывал, то с ощущением, что где-то там есть Она, что она пишет мне в никуда письмо и вышивает подушечку с расчетом на то, чтобы мне понравилось. Потому что встретимся же мы однажды.
А сегодня я выглянул в окно, улица пустая и тихая, и ее там нет. Ветер есть. Есть снег. Есть мигающие в символическом хаосе фонари. А ее - нет.
Не просто на улице ее нет, не просто в этом городе или в стране этой - ее нет вообще. Ни в каком виде. Она не присутствует здесь даже амебой. Даже галлюцинацией.
Ее нет, не было и не будет, она не жила со мной, не умирала за меня и не собирается ради меня рождаться.
И я понял.
Господи.
Да я же один.
Ты когда это понял, я знаю что делал. Ты себя развлекал тем что строил вселенную, какого-то там человека лепил,соседей его заливал потопом, башенки ему строил вавилонские, хоррор с крестом показывал.
А ради кого все это делать мне?
Ее нет.
Не было.
Не будет.
Она не жила со мной, не умирала за меня и не собирается ради меня рождаться.
Я просто не заслужил такую. Потому что называл ее - Она, потому что говорил о ней хуже, чем должен, а думал еще хуже чем говорил, потому что должен ей теперь больше, чем смогу отдать. Вот она и не приходит за долгом.
Потому что мое "прощай" всегда приходит на секунду позже ее "простила".
Я растерял все свои лица, ища ее в чертовых параллелях, пытаясь увести в свой круг пока она отдавала все свои стихи, книги, время, и свое единственное лицо ради того, чтобы никогда не быть со мной в одном кругу.
Потому что твое "прощай" всегда приходит за секунду до моего
прости, ты устаешь от моей прозы и на сотни моих "не хочу" однажды просто кричишь -
Не могу!
Но сегодня это не имеет значения. У нее получилось. Я проверял, открывал окно.
Я видел тебя, читал тебя, слышал тебя и помню тебя.
Ты теперь в моей голове и ты не свалишь отсюда. Притворяйся сколько угодно, что тебя нет.