сегодня суббота и я почти не умер
на платформе в черных тонах
и я написал письмо в котором
расставил пробелы между ожиданиями
между перебежками мимо танцующих звезд
и кулаками колотившими по вискам
о том как невыносимо прощаться
до следующих случайных дождей
и всё что внутри штормит
и крик в утробе ночи
и карамель на дне чашки кофе
и амнезия слепых дорог
и пальцы которые погружаются
в густую невидимость теплой любви
и вдруг свет и вокруг нет ничего
и я внутри круга
за которым всегда будет завтрашний день