По-над дорогой вязкий зной струится,
С летучей пылью образуя хвост,
Царапает крылом ленивым птица
Льняного неба выбеленный холст.
Жарынь! Живое выпало в сиесту,
И даже тень прожарена насквозь,
И кажется, что в дерево, как в тесто,
Войдёт без масла раскалённый гвоздь.
Воды-воды! а вместо лёгких - жабры,
И от реки силком не оттащить,
Надёжно онемел сорочий табор,
Согласный в этом пекле на ощип.
От солнца магма протекла в ресницы,
Мизинцем шевельнуть без нУжды лень.
... Начальный март. И мне всего лишь снится
Сгоревший в пепел тот июльский день.