Приступ злости бывает трудно остановить.
Хочется рвать и метать, рвать и метать.
Всё, что попадается под руку, бить.
Не просто кричать, орать, громко орать.
Давишься собственным гневом, захлёбываешься,
Но остановиться сразу не можешь.
Уйти, убежать хочешь, расстёгиваешься,
Переодеваешься, сядешь и стонешь.
Потом мечешься по квартире - зверёк в клетке,
Носишься из угла в угол, от стены к стене.
Спрячешься где-нибудь, дышать нечем,
Вылезешь наружу, вдохнёшь поглубже и опять в себе,
В себе копаешься, роешь когтистыми лапками,
До "крови" роешь, чтобы больно стало.
Плачешь, ревёшь как белуга. Глаза опухли, страшные.
Лицо красными пятнами пошло, а тебе всё мало.
Откуда у тебя силы берутся надрываться так?
Где этот неиссякаемый источник энергии в тебе?
Вдруг, раз, как выключатель срабатывает: "Клак!"
И тишина. И вокруг тебя мир и покой, мир и покой. Секрет...