Окно моё, как хризантема,
Цветёт ночами жёлтым воском,
Льёт добрый дух в густую темень,
Звучит беседы отголоском.
За ним – миры и лабиринты,
Загадок синие поляны,
Слова – отточенные бритвы,
Шаги, что дружат с тополями.
И тени, правдою гонимы,
Бесследно исчезают в полдень.
И вздохи сонные – ранимы...
И музыкой сосуды полны...