Я не прозаик, не поэт,
А просто тот, кто что-то пишет.
И те, кто мною был воспет
Пусть ничего в себе не ищут.
Я просто так пишу себе,
Порой, знакомых описуя,
Но всё ж они совсем не те,
Кого хотел я вспомнить всуе.
Мой человеческий рассказ
О том, чего я вспомнил, помнил,
Как бы, сладкоголосый саз
Гарем весь струнами заполнил.
А коль Сибирь, Сибирь – она
Мне так мила, и так атласна,
Что я скажу:-«Вот сторона,
Которая всегда прекрасна!»