Уже плюс пять. Потоп, а нам все мало.
Душа, зараза, пахнет и цветет.
Ей этих луж блестящих не хватало,
И мартовской капели звонких нот.
Плевать, что грязь подтаявших обочин
Вся, как палитра, в мусоре цветном.
Что по утрам намерзший лед не прочен,
Но скользок, так предательски, при том.
Что, на карнизе челюстью повисли
Клыки сосулищь, как “дамоклов меч”.
И у подъезда не благие мысли,
А надо просто голову беречь.
Что протекают старенькие крыши
По стыкам до фундаментных основ.
Что ты из дома выплыл или вышел,
Но ноги промочить всегда готов.
Все это маловажная “отмазка”
Для тех, кому не по сердцу весна.
Душа, она как дети, верит в сказки
И лыбится, очнувшись ото сна.