Каждый сорванный цветок - пуля.
А букеты наши все - бомбы.
Разоряем мы родной улей.
Вместо радостей - одни тромбы.
Неужели мы всегда дети?
Неужели нам восторг - войны?
Неужели трудно жить в свете,
И дороги наши все убойны ?
Не губите красоту, люди!
Не губите красотой сердце.
В доброте оно всегда будет -
Не увидит никогда смерти.
Поскорее уберём свалки!
Ни к чему плодить вокруг горе.
Кто с букетом, тот всегда жалкий
И зачахнет, как букет, вскоре.