Она, наверное, такая как мечта,
Та, твоя женщина любимая, другая.
И, может быть, совсем не красота,
И не душа её, тебя прельщает.
Она тебя не хочет, и не ждёт,
И не встречает, и не провожает,
В печали слёзы по тебе не льёт,
Всё это в ней тебя и привлекает.
Она тобой не дышит, не горит,
И так, как я, души в тебе не чая,
Красивые слова не говорит,
Не любит, не жалеет, не скучает.
Однажды ты устанешь от неё,
И розы жёлтые под ноги мои бросив,
Примчишься, обещая всё, всё, всё
Сто лет любви и без печалей вёсен.
Ну а потом достанешь с неба звёзды,
(Ах, как бы раньше, я была бы рада),
Конечно, и сейчас ещё не поздно,
Но звёзд твоих, как и тебя, не надо.