Знаю одно - все мы больны по-своему.
Разница в том, кто как скрывает симптомы.
Мысли отрезками, вновь разлетаются в стороны.
Щупальца грусти все ближе, такие знакомые...
Словно и жаждешь порою привычного яда,
Чтобы хоть что-то задело уже за живое.
Чтобы запомнить, и так же поглубже спрятать.
Просто хотя бы недолго побыть собою.
Лечится то, от чего существует лекарство.
Лечатся те, кто считают себя больными.
Но если есть в состоянии постоянство,
То может быть мы всегда такими и были...
Я не схожу с ума. И, в общем, в сознании.
Только так сложно понять, в чем она, истина.
Если постигнет меня то понимание,
Тогда я смогу сказать - жизнь не бессмысленна.