Трава, примятая твоей босой ногой,
так сладко-приторно пропахла летом.
Невыносима ночь. Но утренний покой
чуть остудит рассудок перегретый.
Природы нет - полей, берез, травы, цветов.
Здесь всюду ты порхаешь и порхаешь.
Пускай не ты, а образ твой. Теперь готов
на всё! Вдруг онемел: Ты не растаешь?