Когда перестаёшь
бояться темноты,
и укоризны глаз,
тебе смотрящих в спину,
то понимаешь, что
одна
на свете
ты.
Одна, как перст.
Одна.
И незачем с повинной
бежать обратно в рай
с отчаянным "прости!",
едва касаясь льда
подошвами сапожек.
И даже Тот, кто всю
тебя держал в горсти,
лишь сморщится в ответ
на стон твой тихий: "Боже...".
И всё.
И пустота.
Конечный пункт тебя
(всевластье - и при нём
ни капельки амбиций).
...и страх.
Как благодать.
От головы до пят. -
С уверенностью: он -
он за тебя боится!
И, возвратясь домой,
в родную темноту,
шепнув ему: "Прости...", -
щекой прильнёшь к рубашке -
и ощутишь в себе
совсем другую ту,
которой
ничего
действительно
не страшно.
14.10.14