В дивном запахе и в спелом ветре марта,
В пыли улиц, что ещё не тронули дожди,
Не идут по грусти мне стихи
Хоть Бодлера зрелого, хоть Пастернака.
Строки жалобно ползут в прикрытые тома,
Всё в таком миноре не имеет смысла.
Нет Луны прекрасней света от окна
Но и он такому мне не пригодится.
Что смешней? В безликом забытье
Попытаться сочинять баллады,
Или то, что люди сами рады
Сгинуть ввеки в ильной суете.
Но моя душа - мой ладан у лампады,
Попади к нему одна свеча,
И польётся аромат, запальчиво журча,
Сеять трели радостной услады.