У весны есть свойство странное,
чувств колодец потаенный,
жизни с опытом приданое,
закипает, хоть студеный.
Вот забудешь было, кажется,
летний голос соловьиный,
но когда вдруг закуражится,
вспоминаешь звук любимый.
Ну а жизнь как поле минное,
по дорожке проторенной
век несешь, минуя мнимое,
и не жаль, что не влюбленный.
Так весной бы не тревожиться,
греть пожухлые страницы,
но тонка обложек кожица,
вот весною и не спится…