Стихов я раньше не писала.
«Нет времени. Таланта мало»-
Себе так это объясняла.
Работала как все, вязала.
А вот стихов- нет, не писала.
И тяги к ним не замечала.
Но вот, взгрустнув, взяла перо
«И тут Остапа понесло…»
На ум мне рифмы наплывают
И просто так не отпускают.
Повелевают их писать,
Потом… опять же рифмовать.
Хотя – какой мне прок с того?
Стишок придумать с ничего.
Где польза – что-то не пойму.
Не интересно никому.
Отрады нету для души.
И шепчет голос: «Не пиши.
И эту выброси тетрадь.
Не надо больше сочинять.
Оставь себе свои стиши,
На кухню лучше поспеши.
Не можешь пищу дать уму».
Но я пишу назло ему!
Что мне чужие голоса!
На кухню? Нет, луга, леса
Меня по-прежнему манят!
И рвать тетрадку не велят.