Я всё привык держать в себе –
Боль, злость, обиду – черноту.
С тоскою думать о судьбе,
Души лелея пустоту.
Мир зол, коварен и жесток –
Он отраженье тьмы моей.
Быть злым, конечно, не порок,
Порок – когда ты бьёшь людей.
Бьёшь больно, сильно, не щадя,
На душах оставляя раны.
А бьёшь не их – ты бьёшь себя,
Пусть это кажется вам странным.
Мы сами мир творим – в себе,
Руками, мыслями, словами.
И зря мы плачем о судьбе -
Судьбу творим мы сами.
Мы сами боль всю создаём,
Мы сами радость открываем.
Мы сами жизнь свою живём,
Мы сами в ней страдаем.
Коль осуждаешь ты людей –
Себя ты так ругаешь.
И коль становишься ты злей –
Ты словно умираешь.
И лишь любовь твой мир спасёт,
Любовь ко всем, кто близок.
А злых разочарованье ждёт,
Их мир – смешон и низок.
И счастье тот своё найдёт,
Кто любит мир душою.
Пусть он надеется и ждёт,
И он свой мир откроет.