Свинцовостью ночные облака,
А воздух чёрствый, как буханка хлеба,
Тревожный мрак змеёй сползает с неба,
И ужасом его чужой оскал...
И холодом по сердцу бьет озноб:
Я пустотой укутываю душу,
Чтоб шёпот тишины в себе послушать,
И пульс судьбы в себе услышать чтоб.
Вдыхаю терпкий аромат дождя,
И всё во мне, как будто оживает,
Я сам себя к барьеру вызываю,
Готов бежать, куда глаза глядят...
Но упираюсь в ту же пустоту,
Которую не в силах одолеть я,
И мыслей, промелькнувшие столетья,
В душе моей, как айсберги, растут.
И загнанного сердца снежный ком,
В моем сознанье тает безвозвратно,
А дождь морзянкой говорит невнятно,
Что, хоть беги и прячься под зонтом.