На старом пыльном чердаке
В потёртом чемодане
Хранило время в сундуке
Письмо от деда Вани.
Лежало ветхое оно
В тряпице посеревшей.
Была война, была давно,
Лет сто назад, не меньше.
Ещё ни мамы, ни меня
Тут не было в помине.
Ещё взлетал дед на коня,
Ещё мечтал о сыне,
Ещё в кармане пиджака
Кололись крошки хлеба,
Ещё крепка была рука,
И синим было небо.
Но все перевернулось вдруг
И стало чёрно-белым:
Золу и пепел черных вьюг
Война чертила мелом.
Мело, мело по всей земле,
Мело и завывало.
Живым и мёртвым в этой мгле –
Всем места было мало.
День умирал и воскресал.
А дед, не зная страха,
Вставал, бежал, стрелял, кричал,
И, крови чуя запах,
Бросался волком на врага,
Клыком впиваясь в горло,
И жертву из-под сапога
Выхватывали вороны…
Ах, как ему хотелось жить!
Так только там бывает…
Письмо от деда моего
Пришло с цветами в мае.
Тот треугольничек его –
Как вздох его последний:
Непокоренный и живой,
Советский и победный.
Дед Ваня жилкой на виске
В судьбу мою стучится:
На старом пыльном чердаке -
Бой, взрывы, люди, лица,
Чай в кружке, ночь, табачный дым,
И мысли о победе…
Ты был когда-то молодым.
Ты им остался, деда...
18.03.2015