Жива ещё? Летаешь вдаль ночной порою…
Прозрачной тенью тонкой и немой.
Днем забываешь, что умела быть душою.
Став безразличной к горести чужой.
Тебе что тьма январская и стужа,
Что солнца луч и мартовская лужа,
И майский лес с теплом его и сыростью,
Не поразит своей неповторимостью.
Давно к тому ж тебя покинул юмор,
Всё безразлично: смерть и чья-то ложь,
Души убийца не наказан, он не умер…
А ты? Все тоже думают, живешь...