крупицами, канцоны и сонеты,
застынут на пергамента листе,
ах.. строчками не будут уж согреты,
те, контур чей, на прошлого холсте,
и музыку, не помнит больше рифма,
уж не слагает столбик чьих-то чувств,
другая ныне правит балом нимфа,
важнейшего, когда-то, из искусств..
уснут стихи в последнем менестреле,
и рукописи пламенем сгорят,
стучит стучит, сердечко, еле-еле,
чеканным слогом
что-то
говоря.