Мы, прозаической строкой,
Кропим свои больные вирши,
Ныряя в омут с головой,
Во славу будущностных пиршеств,
За годом год, на много лет,
Мы пишем много, как безумцы,
Полночный, неустанный бред,
Душой - сплошные вольнодумцы,
И не отнять у нас никак,
Стихов прекрасные порывы,
Как скальпелем, сквозь боль и мрак,
Врачуем мы людей нарывы...
Они созревшие уже... Пора...
Достав словесную аптечку,
Напропалую, от бедра,
Сквозь омут... Даже в ту же речку...
И рвутся нити бытия,
Когда вот так вот - по живому...
Вершит небесный судия,
Свой суд внезапно, по иному...
И нам ни в жизнь не угадать,
Ни конформизму, ни модерну,
Что Он готовит нам опять:
То ль Весть благую, то ли скверну...