Начало лета, дивная пора.
Едва жива вечерняя прохлада.
Во след закату влажная жара
Исчезнуть не торопится из сада.
В ветвях магнолий хриплая возня
Усталых птиц, и ей цикады вторят,
И темнота притихшего меня
Погонит прочь от шепчущего моря.
И я пойду, не в меру франтоват,
Туда где свет мешается с салатом,
И цитрусовых нежный аромат
Сплетается с кухонным ароматом
Там пианист зажмурившись зевает.
Он Джоплина для публики играет.