Так улетай же…
А.С. Пушкин
Моцарт, Моцарт, не рождайся,
Наш бедлам не посещай,
В райских кущах оставайся,
Здесь у нас особый рай.
Нынче в моде навороты,
Не одобрят чистый звук:
«Новизны не видно что-то –
Рассмеются все вокруг –
Моцарт нам, конечно, ценен,
Но кто косит под него,
Тот, увы, несовременен
И не весит ничего.
С этой музычкой твоею –
Да со скрипкой в переход!
Нам бы что-нибудь свежее,
Чем небесных струн полет».
Ядом ни в малейшей мере
Напоить не захотят,
Горько вспомнишь о Сальери
И отправишься назад.