Я пишу - как пишу.
И другого - не надо.
Может, плохо, нелепо,
коряво - знаю.
По природе своей,
запираясь от света и шума,
в голове всё кручу и кручу,
завитками - из мысленных криков.
И не выгнать, не вытащить – больно,
попытками выжить.
Всё кручу и кручу,
может, в этом причина?
Почему-то так много живу в голове,
зависая: над фразами, текстами, звуками..
Как-то странно,
наверное,
может..
Всё ищу
в своём мысленном мире.
Да и мысли,
они – бесконечные…