***

То, что было - прошло, но забыть все - едва ли...
Отмело, отгуляло, простилось, ушло.
На сто тысяч дорог, на пятьсот Португалий
раскрошилось, упругое прежде стекло.

за версту не услышишь, за миг не узнаешь,
как идут на таран камикадзе в ночи.
И тихонько во сне колыбельку качаешь,
закрывая себя и теряя ключи.

Заметаешь следы, сам пускаясь по следу,
как Сусанин уводишь от мира беду.
Никогда не пытайся искать меня в среду,
я тебя в этот день никогда не найду.

Отмело, отгуляло, простилось, с рассветом
забываешь обиды, причины, и всеж...
Не считай, что рожденный летать был поэтом,
если ты для себя навсегда пропадешь.