Листва, пробиваясь из почек,
Наивна, по-детски чиста,
Пока твой изломанный почерк
Уперся в границы листа.
Движением слабым и робким
Цепляясь за жизни края,
Упрямо выносишь за скобки
Свое непутевое «я».
Ломается край под рукою,
Все ближе и ближе кусты.
Растет полынья за тобою,
И круглые скобки пусты.
Стремнина нахлынет густая,
И будешь пускать пузырьки,
Рукой безнадежно хватая
Соломинку тихой строки.