Клочки бумаги на столе -
пока ещё не завещание...
На год, а может, на сто лет -
не за вещами я...
Пока ещё другой кисель -
на третье к завтраку,
без табачка дурак-кисет
приплёлся к Зафту-то...
А может, всё к чертям послать,
к такой-то матери
или друзей с угла позвать
к волшебной скатерти,
налить по край вина в стакан
не ополощенный
или за другом в Магадан -
чего уж проще там...
Пробить башкою череду
друзей непрошеных
и в пьяном целовать бреду
врагов не брошенных...
Клочки бумаги на столе
ожили... Нет его...
Дай мне свой чёрный пистолет,
Володь, с Каретного...
Не гикай, филин, не урчи,
выпь предзакатная,
и ты, подруга, помолчи,
голь перекатная...
А я не втихаря налью
вам "три семёрочки"
и, отпечатаюсь на льду, -
мне всё до форточки...
Короче, на хрена трепать
мои извилины,
угомонитесь, вашу мать,
слепые филины...
А я прилягу в четырёх
углах, без пятого,
и подожду, чертополох, -
Распятого...
ВЗ 21.03 2015 КИЕВ