Счастлив тот, кто любит и любим,
Кто владеет разумом своим,
Кто свою мечту не предаёт,
И здоровым, по утрам, встаёт.
Как жестоки мы к себе, бываем,
И любовь с корнями вырываем,
Словно солнцем взращенный побег
Вдруг жестоко кинули на снег.
Привычны потери, привычны разлуки,
Привычны судьбы огрубевшие руки,
И вот растерялись: «Как жить-то теперь?», -
Закрылась за счастьем тяжёлая дверь.
В привычности дней с головой утопаем,
И что-то опять, не щадя, упускаем,
Как будто на счастье наложено вето,
Что бродит оно горемычное где-то.
Нам каждому право дано выбирать,
И чуда какого-то некогда ждать.
Так мало однажды счастливым родиться.
Что счастье? Оно – быстрокрылая птица!