Это март… этот вечер, и ветер, что жжёт не слабей зимней стужи.
Твой мобильник старательно лжёт, будто я ожидаем и нужен.
Я давно научился в его голосах отделять лепет правды.
Различаю, где холода страх, а где трепет фальшивой бравады.
Это март… и всё тот же, до боли в суставах, простуженный город.
Только в ранах, в морщинах кровавых – закутался, спрятался в ворот.
Мусор в тесных задворках, не чёсан, не брит, пьян, обкурен и склочен.
…Водку красит бадьян, а мужчину – следы от зубов и пощёчин.
Это он…. Твой звонок – вход в систему. Я их распознаю из сотен
неподобно подобных (Малевич не в тему) вульгарных полотен.
Его звук для меня всё равно, что стамеской, что солью – на рану.
Я отвечу в отместку ему и его же словами обмана
поверну как бы вспять, к той, что ищет, где свищет сквозняк из отдушин.
Это март... – не отнять. Приходи, на коньяк (и с подругой) на ужин.
Март 2015
Фото из инета