С.Г.
Мелькают женщины, как мысли -
не успеваешь записать.
Одних уносит дачный сад
ведёрцами на коромысле...
Других крадёт столичный сквер,
чтоб молодостью насладиться,
и новых - пруд пруди, трудиться
над каждой должен кавалер.
Их можно снять на выходные.
И упустить. И опустить.
И всеми ты предельно сыт,
читая строки проходные:
от неженок, от недотрог
рябит в глазах, томятся души
гордячки, скромницы и клуши,
несущей яблочный пирог.
Идут одни, тобой ранимы,
к другим бежишь себе во вред.
Лежит на каждой трафарет
земной тоски, печали мнимой
по той, которой и отцом
и сыном станешь, с кем не кисни.
Все проходные строки в жизни
заменятся ЕЁ лицом.