Наивный простак глуповатый? Вряд ли. Наученный жизнью. Но, так уж вышло:
опять наступаю на те же грабли с извозчичьей бранью «Ети его в дышло!»
На хлипких подмостках – всё та же драма, сюжет предсказуем, хандра да скука.
Но, где-то в душе засбоит программа, «подвиснут» мозги со знакомым «глюком».
Диктат часовой и минутной стрелок: цинизм пробуждения – ужин в «восемь».
И пруд не глубок… и карасик мелок… И вдруг… замечаем - на небе просинь…
Нелеп, как счастливый оскал у трупа… как в стрингах оторванный гунн Аттила…
глядишь, как в тарелке с небесным супом всплывает яичный желток светила,
взрывается шквалом огня в зените, сползает в заката сироп тягучий,
стежок за стежком медно-красной нитью вшивая в просвет горизонта тучи.
Метафоры, нежности, сантименты… К чему б это всё? На пределе нервы.
А вот и разгадка… Ты стал клиентом капризнейшей в племени муз – Эвтерпы.
Раскис, как сухарь в молоке. Бывает… Поверил. Доверился… Курам на смех.
В экваторе чувств без следа растает любой, даже самый солидный, айсберг.
Конкретней скажу, сделав ярче краски, стараясь доходчивей быть и проще:
пойдёшь на приманку из женской ласки и станешь певцом соловьиной рощи,
клубнично – малиновым, всесезонным, себя превратив в самобранку-скатерть.
Лишь после поймёшь, что из этой «зоны» два выхода чувствам – погост и паперть.
Почти по Лавкарфту… мрачна картина… а мы, мужики, уязвимы, слабы…
глупы: оставляем открытой спину и душу распахнутой настежь бабам…
Коварные бестии... Ваши не пляшут… Готовы, собратья, нести потери?
Пожалуйте, судари, воля ваша. А я доверяться устал и верить…
Познал океан любви и предательств мели, латал из последних сил и борта, и снасти.
Эх, дамы… надеялся, ведь, и верил… любил… А теперь я не в вашей власти…
В портовую давку сойду по трапу, пусть чувства впитает, как губка, суша:
и волк, говорят, отгрызает лапу, у смерти за боль выкупая душу.