На Востоке нет стен и пола – только вышитые
Ковры. Из-за них пространство беспомощно
Сжимается до дыры, до цветного стекла, до песчаных
Глыб, рассохшихся от жары.
Если идти – идти прямиком в пустыню,
Чтоб все обратилось в золото, стало
Невыносимым, нереальным – тающей кромкой
Льда. Что-то отсюда уходит, шипя и сердясь –
Не тронь. Выше пятидесяти не различаешь,
Где воздух, а где огонь.
Выше пятидесяти – кровь закипает и бьется,
Как в наковальню молотом. Если уйти –
То по шелковому пути, царапаясь и скребясь:
Джинны укажут путь и золотом станет грязь.