Мои стихи - из сгустка крови,
Который мне мешает жить.
Он, пропитавшийся любовью,
Не должен строчками застыть.
Пусть в них пульсирует словами
И плачет там, смеётся ли...
Чтоб над весенними полями
В стихах летели журавли.
И чтобы пары вили гнёзда,
И слышен был их нежный крик.
Не говорил чтоб кто-то - "Поздно...",
Святой в ночи целуя лик.