И такой вот клеится разговор
От реки Ингул и до Крымских гор:
"Почему я тут,а ты там,как вор
Мою юность прячешь себе в карманы?
Почему все года просидел без дел?
Да и этот год мимо нас пролетел.
И не уж то ты-это мой удел?
И не склеить вместе с тобой нам страны?
Вот, смотри, летит мимо наших дней
Месяц март, и с каждой секундой быстрей,
Загибает пальцы, считает людей,
Подает стаканы.
Ты не видишь разве, растает март,
Прилетит апрель,без маршрутов,карт
Окунет тебя снова в риск и азарт
И оденет в рваное."
И сидит, читает, все мимо глаз.
За окном весна, на полу-матрас.
И на той планете семь лет за час
для моей планеты.
Пролетит весна, будет 25.
К 30ти успеешь меня распять,
Растоптать, уничтожить и прожевать,
Полюбить одетых.
Проиграешь мне самого себя.
Пролетит и лето. До сентября,
Отрывая дни от календаря,
доживем, дай Бог, мы.
И сидит на кресле, вращаясь вспять:
"Ничего не возьмешь, нечего забрать!
Я как сокол гол, и не дать не взять,
Но хочу быть твоей эпохой.
Со своей культурой и ремеслом,
а не плыть по жизни, как раб,с веслом.
...А потом мы уедем, и всем назло
Не расскажем даже."
И от Крымских гор, до реки Ингул,
Пролетает звонко сердечный гул,
Прерываясь редко на перекур.
Оставляя стражу,
Проклиная таких дураков и дур,
Все надеется, что
в этот раз
Амур
наконец промажет.