У материнских слёз дорога коротка –
От глаз потухших вниз, до подбородка,
Скользит легко прозрачная слеза,
Поблёскивает влажная бороздка.
Положен бережно на тумбочку листок,
Поверх нечастых писем – похоронка.
"Ну, что же ты? Ну как же так, сынок?
Да дело ль: матери оплакивать ребёнка?"
Соха привычно в руки подалась,
Взглянула искоса худая лошадёнка.
«Пошла, родная! Всё теперь на нас!
Давай, не экономь свои силёнки!»
Упорен шаг, хоть труден и тяжёл,
В движениях - несломленная стать.
Ну что тут сделать? Сын до дома не дошёл…
Чужим сынам достанет воевать.
За них склонится мать под образа –
За всех детей земных её тревога,
И снова устремиться вниз слеза
Короткой проторённою дорогой.