Здравствуй, мой незабытый октябрь.
Я тебе не писала 2 года.
Отрываю лист календарный,
За окном опять непогода -
Слишком солнечно.
Мы же любили туман.
К бесконечности
Дней караван.
За собой тянул
Шум поездов.
Я вернулась бы
В город портов.
Да не выйдет, ты уж прости.
Звёзды сыплются, как конфети.
На том празднике, что не для нас.
Весь мир театр.
Звонок.
Свет погас.
Я пишу тебе последний раз.
Или нет?
И всё повторится,
обнимает толпой столица,
Та, что первая,
Где кричат стены.
И хотелось бы вырезать вены,
Чтоб не видеть счастливых лиц.
Видишь?
Я падаю ниц.
Пред тобой
И твоими глазами.
В твоём городе
Под парусами
Ходят многие....
Черное море
И пустынные парки в миноре.
Люди молча скрывают тоску.
Расскажи, сколько лет здесь песку.
Может к черту всё?
Нет, пока есть твой город,
И пальто твой прокуренный ворот.
Пока есть они, я буду жить.
Пока есть эта тонкая нить,
Что не рвется десятком попыток.
Не отправленным сотням открыток
Никогда не найти адресата.
Расскажи о себе, как когда-то.
Чем ты жив?
И чем сейчас дышишь?
Не танцуешь ли на краю крыши?
Промолчи с кем встречаешь закаты.
И прости меня, я виновата,
Что вновь вспомнила, хоть и не осень.
Молча счастья у неба попросим,
Каждый сам для себя,
В своей точке мира.
У тебя за окошком Пальмира,
Та, что Южная.
У меня мегаполис бетоном.
Этот нервный стих тихим стоном
Выливается на бумагу.
И, пожалуй, спать уж не лягу.
Я слаба - тебе всё по плечу.
Всё. Довольно слов. Я помолчу.