Открываются утром глаза,
а внутри-
как большая гроза.
И гремит, и грохочет упрямо!
И под страхом то дурно, то странно.
Ты выходишь на шумный проспект,
люди есть, для тебя же-
их нет.
Время кружится,
мысли кружатся...
И к тебе на ладони ложатся.
И не хочется вслух говорить,
также есть,
улыбаться и пить.
Наше счастье для нас- целина,
нераскрытые земли она.
А на ней, что не шаг- чернозём.
Только б вырастить что-то на нём!
Осознать бы, что там посадить.
Разобраться б, чем нужно полить.
Чтоб пустая твоя целина
оказалась для счастья дана.