Дело не движется дальше слов,
Да и слова не движутся дальше дела…
Возможно, я не был к такому готов,
Когда обнимал твоё тонкое тело.
Возможно, не стоило так начинать
С того, чтоб с потерей в душе смириться.
А, впрочем, страдать мне не привыкать…
Вот только не надо мне больше сниться…
Да, ты не смей о себе заявлять,
Когда я, растаяв, лежу средь дрёмы.
Ты правду видишь, но можешь лгать,
Что мы друг другу с тобой не знакомы.
Ты мной играешь, а я тобой
Дышать готов, от тебя задыхаясь.
На что ты мне, твоя страсть, твой покой?
Ведь любишь ты, надо мной издеваясь,
Ведь ты такая же, как тот март,
Что оттепель снегом сменяет внезапно.
На что мне твой пепельно-выжженный ад,
В который ты манишь войти обратно?
Э, нет, родная, смотри в глаза –
Лишь только в них вся сокрыта правда.
Ты вновь посмеёшься тому, что сказал…
И вновь пожалеешь об этом назавтра…