Март играет с прошедшей зимой в поддавки .
Снег и дождь...оглушающе стонут карнизы .
А внутри , в подреберье вонзается жало тоски ,
Словно между погодами , ты канапешно нанизан .
В голове - застеснявшаяся Гюльчатай ,
Абдула озверевший , пустыня , икра и гарем .
Ей шепчу : - Только личико не открывай !
По сценарию поздно...убить и не будет проблем .
А на улице март . В снах у Сухова яростный май .
Сад в цвету , и дородная тётка в косынке .
Верещагин , баркас ...я кричу: - Погоди , не включай !
Всё , увы , решено – режиссёр обозначил поминки...
Март к концу...напогодил , нашкодил , задел .
Белым солнцем пустыни по памяти блики гуляли .
Снег кружит за окном...не весна , а сплошной беспредел .
Равнодушьем Саидовым мне отвечает : - Стреляли...