Мои мечты, надежды в жизни не сбылись,
Что дождь, слезой скупой напрасно льёшься?
И от того живёт, моя напрасно мысль,
Что ты ко мне, когда - нибудь вернёшься.
Растает снег весной, уйдут морозы,
А, может, взять любви и намекнуть.
Да только, вот, любовь стихом и прозой,
И клятвами обратно не вернуть.
Иссохнут нежных строк моих слова,
И губ моих живительная влага.
Но бьют по сердцу, словно булава...
Как в колокол - свеча,
перо и белая бумага!