Всё те же грЯзи туфли мои месят,
Всё те же грЯзи в брешах каблука.
Я узнаю число, и год, и месяц
По булкам хлеба с полок «Пикника».
Прийти в детсад негаданно к обеду,
Забрать её от риса и котлет,
И подарить не только эту среду,
А подарить ей весь остаток лет.
Но мимо всё: события и люди,
Я против мельниц с шашкой наголо
Боюсь до слёз того, что, может, будет.
Грущу до слёз о том, что быть могло.
Ноль три/пятнадцать. Супер. Я в экстазе.
Надеюсь, что подовый ваш не скис.
Не удивлюсь, коль в подкаблучной грязи
И есть хвалёный ваш сакральный смысл.