Как причудливы в лунном сиянии
Тени веток в проеме окна…
Непонятное вдруг состояние:
Вроде ночь, а мне не до сна.
Может, это просто бессонница –
Завтра будет болеть голова?!
В ней метелицей хороводятся
Еле склеенные слова.
Что-то хочется сердцу высказать,
Заключить в оболочку слов,
И слова эти дивной птицею
Рвутся ввысь, не зная оков.
Как приходят слова эти верные,
Те что в строчки ложатся, легки?
Как рождаются сокровенные,
Сердцем выстраданные стихи?