Я иду по проспекту, пугая прохожих, в моем сердце стихи полумертвых поэтов, я такой молодой и такой непохожий, в моем сердце - весна, а за окнами - лето. Я пишу о зиме и о боли простуды, я привык жить на время и спать по минутам, я не верю ни в Бога, ни в Счастье, ни в Будду,
И встречаю истерикой каждое утро.
Я играл на гитаре и пел вам про выход, вы смеялись и знали, что мне не до смеха, я пытался избить вас неправильным стихом, только знал, что войной не добиться успеха. Я иду по проспекту, бегу по дорогам, вся Москва на ладони, а я - на иголках.
И я знаю, что мне остается немного.
Я безумно надеюсь остаться на полках.