Сны это внутренняя свобода,
"Я" наизнанку, полное душевного трепета.
Это застывшая в хаосе, заколдованная природа,
Симфонии, сотканные из труб, барабанов, кашля и детского лепета.
Это то, что ты видишь, когда покидаешь мир
Со всеми его печалями, страхами, неразберихой.
Сон всегда с нами, ведь сны как подкожный жир,
Но здесь шёпотом произносится "громко" и выбивает к чертям перепонки наречие "тихо".
Сны как изнанка жизни, её ужас или восторг,
Прошедшие сквозь тебя под углом, неведомым Пифагору.
Зазеваешься на мгновение - эта сила сбивает с ног,
И ломиться сквозь сон напрямик - чуть сложней, чем карабкаться в гору.
Сценарии снов как отдельная песня, загадочный жанр искусства.
За них не дадут "Оскар", не наградят медалью.
Они заполняют тебя до отказа, до боли в ушах, до костного хруста,
Они продолжают всё то, что мы недосказали.
Всё недопетое, недопитое, недодуманное
Двоится, мерцает, стоит только закрыть глаза.
Знакомые люди, друзья и враги оборачиваются шахматными фигурами:
Чёрно-белая партия, где даже пешка готова двинуть назад.
По утрам их реальность свивается нитью в клубок,
Забивается в угол, прячется в тень, где копятся мысли, споры.
Каждой судьбе своё время, каждому сну - срок,
Даже тем, что на слово "Прощай!" отвечают: "До скорого!".
25.03.2015