Он сидит напротив и улыбается,
Плечи слегка ссутулив:
«Ну, же, детка, ты ведь красавица,
Брови не нужно хмурить.
Полно исписывать, детка, страницы
Обо мне неразборчивым почерком.
Неужто так можно было влюбиться?
Не верится, между прочим.
Я непостоянен – тебе ведь известно,
А ты – мотылек на пламя.
Я не люблю тебя, детка. Я честен,
Хоть знаю, как это ранит.
Все это было – смотри вперед.
Пора обучиться искусству силы.
Детка, прощай. И кто тебя разберет –
За что ты меня любила».