Как много в жизни пустяков,
Что отвлекают нас от жизни,
Но мы не допускаем мысли,
Чтоб вырваться из их оков...
И все их тащим за собой,
Сквозь годы, месяцы, недели,
Не понимая, в самом деле,
Что называется судьбой...
А может пустяков и нет?..
Быть может всё причины следствий
Из кучи, суммы соответствий,
Наш не рисованный портрет?..
И что зовём своей судьбой
Связалось из пустячных нитей...
Всегда такой вы? - Возразите:
- Всё тот же, только не такой...