***
Привокзальный двор мой
воровским
Слыл всегда,
А я был молодым.
Рельсов до перрона –
марш-броски,
И цветы – похожие на дым.
Расставанья. Встречи. Грабежи.
И ножей –
драконовская сталь.
И кастеты – челюсти крушить,
А на небе –
звёзд иконостас.
Кем же стать,
вопрос не возникал:
Кто – куда,
А я – через забор –
На асфальте рисовать вокзал
Мелом,
чтоб похож был на собор,
Без сутулых нищенок
при нём,
С кружками, где завывает медь,
Без хапуг, что лезут напролом,
Норовя чужой баул спереть…
Рельсы перспективой обманул,
В колокольню превратил тупик…
Годы шли,
И будто ветер сдул
Черный дым
и утра светлый лик.
"Атриум" –
Там, где цвела сирень,
Рельсы поновили,
бросив в путь.
Ни пивных – нести хмельную хрень,
Ни цыган,
Чтоб поезд умыкнуть.
Ни печей, чтобы топить углём,
Ни воров:
осталась,
вряд ли,
треть…
И никто не знал, что заживём
Так,
Что будет не на что смотреть.