Не будет жив поэт во мне,
Доколи нет разбитых мечт,
Доколи слезы при луне
Не катятся,касаясь плеч.
Огонь, кипящий в злостный миг,
Когда весь мир будто смеется,
Меня сжигает изнутри
И не дает поэту солнца.
Покой его уничтожая,
И отстраняя ото сна,
Он снова,снова повторяет:
"Твори или сгори дотла"
Поэт кричит, ножи метая,
Глаза его пылают жизнью.
И сколько б не было печали,
Он знает:в этом его смысл.
Он одинок и он силен,
Ему безумно больно жить,
Средь всех моих проблем,тревог,
Он ищет путь-как дальше быть.
Он говорит,а я пишу,
Он злится - я от боли ною,
Он мне кричит:"еще,прошу!"
И я творю, пока не взвою.
Почувствовав,что гаснет пламя,
Что жар уже сменяет холод,
Я очень тяжело вздыхаю,
Поэт мой говорит:"не стоит".
Стихает буря, тучи сходят,
Поэт мой тоже вдруг затих,
Секундой раньше он был болен,
Сейчас же смотрит на прилив.
Еле заметная улыбка,
Бессильно тело,
Тихий вздох.
Прошел поэт мой эту пытку
И скоро новую пройдет.