Слушаю землю
Слегка дымится тёплая воронка.
Упал я, землю чувствую щекой.
Я слышу стон убитого ребёнка
И неба стон витает надо мной.
Бинты дорог измяты и кровавы.
И БТР сгорает до костей.
И труп врага лежит на дне канавы.
Но почему мне жаль его детей?
Они пинают мяч и светлооко
Бегут по лугу. Господи, прости!
Им повзрослеть придётся раньше срока,
Им выпало сиротами расти.
Смеются –да! – подсолнышки в веснушках.
Всё гонят мяч по лугу над рекой.
Но вижу я: ещё дымятся пушки.
И землю твёрдо чувствую щекой.