Мир - это нить. Оступиться - проститься навеки,
Как по канату, со спокойствием томным бредем.
Нас отделяют с тобой мечты; города; реки,
Но почему же мы до цели никак не дойдем?
Все суета, а последствия мыслей бездарны,
Так, будто бы мы их придумали в страшном бреду.
Мы серость дней. Как и все. И мы не благодарны,
А кому благодарным быть, коль попали в беду?
Тихо. Смотри, мы играем с тобою словами,
Прямо как раньше мы с тобой поступали всегда.
Заняты впредь по работе другими делами,
И нам не вернуть тех мгновений теперь никогда.
Этого ждали? Ну да... это мы получили,
Словно плевком по стене растекаются мысли.
Мы не учились; других ни чему не учили,
И времена в высоте, как гроза - здесь повисли.
Вспомнить еще б то, что было, но нету желанья,
Все лишь игра, и кто выиграет, знаем не мы.
Эта ошибка для нас - век теперь назиданье,
Напоминанье проблем, тех дилемм и суеты.